Conoscete dona.tella62? No?

È una donna di Verona a cui piacciono così tanto le mie parole (vi prego non chiamiamole poesie ché non sono all’altezza!) da copiarle di sana pianta e farle proprie (!!!) nel suo blog su libero.it: un intero post del 12 febbraio 2009! Magari pensava di essere più furba di tanti altri, che, al contrario, scrivono quello che pensano, seppure con grandi sforzi.

Ammetto che anch’io mi sono trovata a citare brani di piccoli e grandi autori della letteratura, ma almeno ho citato la fonte!

Ad alcuni di voi sarà certamente capitata la mia stessa disavventura. Mia sorella dice che in futuro la vera ricchezza sarà la privacy. E chi può darle torto?

«Leggo solo libri usati … I libri nuovi sono petulanti, i fogli non stanno quieti a farsi girare, resistono e bisogna spingere per tenerli giù. I libri usati hanno le costole allentate, le pagine passano lette senza tornare a sollevarsi».

(Tre cavalli – Erri De Luca)

Righe di grafite

unite alle tue

tu

che prima di me

hai lasciato impronte

di pensieri.

Chi eri? – mi chiedo.

Perché mai rinunciare

a trattenere

quei fili interiori?

A niente porta

raggomitolare il passato.

Arianna

ha da tempo

tagliato il suo filo.

E poi apri gli occhi e lei è lì, distesa.

Solletica la pelle

un alito lieve di sole

e l’angolo della bocca

guarda di più ad est

quell’alba di stagione attesa

e nuove forze mi corrono agli occhi.

 È una carezza d’aprile

quella che aspetto.

Le parole hanno il loro peso

Ma la loro assenza pesa ancora di più.

«Una parola non è mai morta.

 Come il suo creatore, aspetta che le venga rinsufflata vita.

A noi le trombe…

Una parola antica dal suono gradevole,

pur presa isolatamente, potrà agire sulla fantasia come un talismano.

In combutta con le sue compari somiglia a un incantesimo…».

(Walter de la Mare)

Salgono

in volute di fumo azzurrino

le parole mie

a formare frasi dense

sul soffitto della notte.

Ed un dito sposta una ciocca

lo sguardo mio

conterà i tuoi respiri.

Buonanotte, amore mio

ai dolori ed agli affanni

Ninna nanna a quella lacrima

che traccia un solco

al tuo passato.

Buonanotte alle paure

ai domani incerti e bui.

Buonanotte alle cadute

delle nostre linee impure

ai discorsi a singhiozzo

ripescati tra le righe.

Buonanotte ai libri sparsi

su coperte e sui discorsi

tra scaffali e citazioni

tra poeti e narratori.

Buonanotte, amore mio

su una piega del lenzuolo

sui cuscini riluttanti

alla quiete ed al riposo.

Questa notte è tutta tua

tu che aspetti con fiducia

per le tue certe speranze

e il tuo caldo “se vorrai”.

Buonanotte, amore mio

che ora avverti il mio desio

ti sussurro in un respiro

che per te ci sono io.

Ho foto da un album

ricordi da sfogliare

un anno intero da ricordare.

Il gelo di Gennaio ibernava dolori antichi

per me che soffiavo calore a un vecchio cuore.

Pesanti le mie catene di vita clandestina

di porta senza targa

orizzonte senza futuro.

Lo sguardo teso in lontananza

Febbraio – Marzo – Aprile

due storie rimaste lattanti

in una primavera persa tra i binari.

Di pianti e di pioggia rigate le guance

i pugni stretti intorno al nome

e un fazzoletto lasciato oltremare.

Statue e cimiteri

vissuti in bianco e nero

e angeli e terre salmastre di cielo.

Un Maggio incerto

di sole e di vento

e tu che mi frughi nel cuore

in cerca di una speranza

rimasta nell’angolo lì

a scaldarsi a un  lumicino,

lampada di desideri.

L’ultima mandata di una porta verde

lasciata a Giugno,

ripongo la chiave tra due parentesi quadre.

Uno spicchio di cielo

sul ricamo di una chiesa

e trucchi e belletti ammiccanti allo specchio.

Si spalanca l’estate violenta improvvisa

su un nuovo futuro che accarezza la vita.

Settembre si affaccia con piccole smorfie

un grigio sorriso mi chiude le labbra.

Si srotola Ottobre insieme a Novembre

con gocce di neve, che acquietano ansie.

Dicembre è impellente

rallento la corsa

mi guardo additare

un albero nuovo.

 

Ho foto da un album

ricordi da sfogliare

un anno intero da ricordare.

Sembrava come tutte le altre volte. Si era preparata con sempre minore attenzione, come ormai da qualche mese, e si era poi diretta verso l’auto a percorrere la stessa strada. Il passaggio per i campi, la periferia triste di una camionabile, il ponte, i semafori, quella scuola elementare e poi un parcheggio a destra della strada.

Vedersi il giovedì, oramai una sola volta al mese, era diventata una vecchia routine. Fare l’amore non era mai stato “fare l’amore”, ma un incontro di due solitudini coniugali, troppo stanchi per tirarsi indietro, troppo pigri per i cambiamenti radicali. I primi incontri avevano ossigenato due vite offuscate dalla quotidiana normalità, avevano fatto riaffiorare quelle speranze perdute nei corridoi della giovinezza. Ma il tempo aveva fatto di quella scoperta un quadro immobile, che perdeva colore di appuntamento in appuntamento. Lui sarebbe arrivato, si sarebbero abbracciati guardandosi negli occhi “Mi ero dimenticato di quanto fossi bella. Ma quanto tempo è passato dall’ultima volta?”. Sempre così, sempre lo stesso. E poi andare in bagno e spogliarsi e ricordarsi al tatto, mano a mano.

Ma la voglia, quella dei primi tempi, non c’era più già da un pezzo. Era una sorta d’affetto a tenerli uniti, a mettere in comune parentesi di vita, frammenti di vicissitudini quotidiane srotolate ai piedi del letto insieme alle lenzuola.

Ma quel giorno no. Non sarebbe stato così. Aveva passato ore a pensare a come avrebbe potuto dirglielo e ogni volta avevano parlato solo le lacrime. Era triste, ma anche inevitabile.

Lui era già lì. Strano. Da tanto non capitava. Guardarlo negli occhi e poi abbassarli per dirgli “Da ora basta così”. Era un punto e un voltare pagina, non un punto e a capo come altre volte. Ed ora chi doveva consolare chi? Quella vita, quella storia: era stato scritto l’ultimo paragrafo.

Chiusa quella porta verde rimanevano solo i ricordi in quello scrigno di quattro basse mura.

Oltre quella finestra

quale vista,

quale sguardo?

(foto di Chenal)

Prati aperti di verdi germogli

e baci di papaveri rosseggianti

o forse

rincorse di spume frizzanti

nei campi azzurri

di mari salini

Giganti di rocce

a picco sul vento

Carezze di scirocco

sui petali schivi

aggrappati timidi

alle ringhiere.

 

Triste,

un uomo dice no.

Vicoli di buio maleodorante

dove il sole non si sporca a venire

strade licenziate

di bassi rifiuti

grida stese sui fili

a unire pene

di stessi palazzi,

di stessi destini,

di vite comuni.

 

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Oltre il mio sguardo

oltre i miei occhi

tolte le sbarre

a persiane spiegate

sorrido al vento

che porta una foglia

presagio di vita

messaggio d’attesa.

Di chiacchiere amiche

indugio col tempo

che lento mi scorre

tra pelle e parole.

Attendo quei passi

su ciottoli antichi

di chi ha sollevato,

paziente, le tende.